ENTRADA PARA O BURACO NEGRO

ADEUS

morri afogado numa piscina fresca no Verão, mas

Afoguei-te

Afogaste-me.

(parte 2)

Sinto-me afogar numa coisa qualquer. Não sei qual é o líquido; se me entra nos pulmões pelo nariz, ou me comprime o corpo e me puxa para baixonuma sepultura aquática.

Sem caps locks

Sem invocar o nomede uma mulher,

qualquer

estou a ser afogado

estou a afogar-me

;afogo-me.

até morrer

Ao contrário. as línguas estrangeiras eram entendidas por todas, porém ninguém, queria ou se interessava em entender o que quer que se dissesse perante elas.

é o ano de

_

Realidade: há apenas uma. vasta demais, é ela. Um dia questionei-me, se o que valia a pena em escrever era procurar uma forma qualquer de beleza. A arte é a única coisa que nos distingue dos outros animais, porque a arte é a única coisa na vida dos humanos que não é feita com a  – imediata pelo menos – intenção de sobrevivência, sobrevivência do mais forte.

Apenas procuramos o belo, e., então perguntei-me, se a arte é só o belo e a escrita é arte se vale apena escrever apenas pela arte

(saía-me luz da minha cabeça quando eu pensava nisto e eu era jovem demais para ser tão completo e feliz quanto agora, tão aqui e agora neste momento, tão real, sabem?)

A resposta ficou perdida algures, ultrapassada pela tentativa de encontrar, primeiro a beleza nas coisas aparentemente feias, e só depois voltar a concentrar-me na resposta. A resposta era, sem dúvida, quase imediata mas o exercício interessava a um escritor; a um vivente talvez. Queria dizer  a toda a gente que tinha descoberto que tudo, sim que tudo era belo, ou pelo menos à sua maneira e que queria talvez ser jovem para sempre mas envelhecer até ao infinito do meu possível.

Entretanto fui vivendo a minha juventude. E fogo raios me partam se hoje não estou vivo. Se não sei o que me espera e o que vim sendo até agora, que não sei o que é um partir e um regressar, que não sei que é tão bom sentir medo quanto sorrir, tão bom perder o que quer que seja para

Enfim

Vien, disse-me.  Eu vou, eu vou e pisco um olho felino ao Leopardo que se esconde. Vien, pede-me, e eu vou, vou porque é suposto ir (talvez, não de uma maneira mas de outra), Vien eu vou, eu vou espera, estou bem onde não estou e estou já a partir, e talvez ainda tenha tempo para mais uma piscadela de olho mas,

Vien

Eu vou. Eu vou, estou a ir.

E volto já.

Texto dedicado a quem partiu, e a quem ficou para eu poder voltar.

Disse-meOLÁBOMDIASOUUMPEDAÇODELUZQUERESSERMEUAMIGO?!não, não quero. Não quero ser amigo de um pedaço de luz.

Não quero ser amigo de um pedaço de luz.

I am the link that forges men

Hand-picking roots and iron-grass

Slime adjacent to sheep within my breath

Dragons, pseudo-marshlands

Insert the ribbon to earn your sacrifice

It’s the primeval times

She plants a navel and plastic flies, wings are

Gone

The landscape maddens anyone foolish enough to kiss it

Horizons are made of fictional promises, hands of giants

Lay dormant and rot as well as physical images

And [everything] is set

-         Murmurs catch the glimpses of oblivion.

It’s the primeval times

You open the container and living lava greets you in forbidden panic

Why did it run from it’s former self intrigues the wolves

Masters are reclaiming this charred vale

And the basins in my forehead refuse to let me born

It’s the

It can’t be

Rivers from the eyes, another proof

No it

Is it t

It’s

It can’t

The

Primeval times

só me sai o proverbial Foda-se.

porque a verdade é esta: que se foda, as ideias são grandes demais. as ideias são grandes demais e eu sou pequeno demais. sou incapaz de criar aquilo que eu próprio imaginei, e tenho medo de não conseguir superar as minhas próprias expectativas. é tão estúpido Tigre, és tão estúpido e tão inconsequente, é só escrita, como é que isso te pode fazer mal, magoar-te, ditar a tua vida ou fazer-te sentir como um amputado?

a verdade é qu é algo mais que escrita.

as ideias parecem ser só ideias, enquanto as tenho ao longo dos dias. esta, aquela, aquilo e sobre a outra cena que tinha pensado antes há uns dias. são só ideias, agora, que as sinto nascer, e mais nada. nascem e passados uns dias morrem como se nunca tivessem existido. presas na minha cabeça qualquer. as supernovas desapareceram. o tigre azul aninhou-se no seu covil, à espera que eu finalmente conte a história da mina e siga com as coisas (situada temporalmente no século XIX). está neste momento a dormir. desiludido comigo, e estas merdas não lhe interessam de ualquer maneira. o (s?) hipopótamo (s?) parace(m?) uma memória distante, e desvanece-se para o rosa e o branco, já não podendo magoar ninguém. é verdade que a escrita por vezes pode aterrorizar…

a mim aterroriza-me talvez a falta dela. este podia ser um blog desse rapaz que perdeu os seus poderes que o faziam sentir que não era apenas mais qualquer coisa indivisível no meio de um comboio às manhãs para ir para a capital, e depois da sua redescoberta por algum meio especial que o fizesse recuperar tudo o que tinh recuperado, com ainda mais vigor e força, magia e singularidade.

mas a ideia, como todas as minhas outras ideias, fica incompleta, e inacabada na folha, ou no documento word que não se grava.

-

Az suavez ramificações de seda deslizaram pelo sangue e coagularam az gargantaz destapadaz.